Capítulo 2: Después de cuatro largas horas conduciendo, por fin me detengo frente a mi casa, la casa de mis padres. Sigue siendo la misma casa de dos pisos, con la fuente de agua odiosamente grande en medio del camino de entrada. Supongo que se podría decir que nací en una familia rica, en realidad, muy rica. El hermano mayor de papá, Pedro Alfonso, era el jefe de la mafia española. Cuando murió de un ataque al corazón, su esposa, Cristina Alfonso, y su hijo, Dante Alfonso, vinieron a vivir con nosotros. Un día, ambos murieron como por arte de magia. Al menos, así es como Dominic Alfonso, mi papá, quiere que todos crean que sucedió. Pero todo eso es un montón de tonterías. Esa noche, oí gritos y sollozos que venían de nuestro sótano. Mi estúpido yo de siete años bajó las escaleras para satisfacer mi curiosidad, y mi corazón prácticamente se detuvo cuando vi la escena que se desarrollaba ante mí. Papá, mi papá, apuñalaba a Dante en el pecho con un cuchillo, mientras la tía Cristina estaba atada a una silla en la esquina, obligada a ver morir a su propio hijo. No sabía qué hacer. No era como si pudiera hacer algo. Corrí de vuelta a mi habitación y tuve mi primer ataque de pánico, sin nadie que me ayudara. A la mañana siguiente, la tía Cristina no estaba por ningún lado. Incluso para mi joven mente, era bastante obvio quién había matado a mi tía y a mi primo. Mi papá era un maldito asesino. ¿Y qué hice yo? Joder, nada. A medida que fui creciendo y escuché conversaciones entre papá y sus «colegas», pronto descubrí qué demonios estaba pasando. Tenía catorce años cuando lo descubrí. Mi padre mató a su hermano y a su familia para hacerse cargo él mismo de la mafia española. Lo hizo todo por dinero. Nuestra familia no era pobre antes de eso, así que papá no tenía motivos para ser tan codicioso. Se dejó llevar tanto por la avaricia que acabó matando a su propia familia. Tampoco es que el tío Pedro no nos enviara dinero. Siempre nos ayudaba cuando se lo pedíamos. Sin embargo, papá no apreciaba lo suficiente los esfuerzos de su hermano… Por eso mismo, nunca debes dar más de lo que recibes. La gente siempre te hará daño y se aprovechará de tu bondad y tus esfuerzos. De alguna manera, al día siguiente, papá descubrió que había estado escuchando a escondidas. Me arrastró a la fuerza al sótano, el mismo en el que había asesinado a nuestra familia. Papá hizo una señal a uno de los hombres vestidos de negro, que trajo a un hombre. Un hombre magullado y sangrando, con el cuerpo roto. Un hombre que no debería estar sufriendo así. Un hombre que ningún niño debería ver en tal estado. Sentí ganas de vomitar. Un chico de catorce años debería estar haciendo cualquier otra cosa que no sea estar en una habitación con un hombre golpeado y ensangrentado. Antes de que pudiera decir una palabra, papá me entregó una pistola. Una pistola… en manos de un maldito niño. Una puta pistola. «Dispara», recuerdo que me exigió. Como si no significara nada, como si esta arma no pudiera quitarle la vida a alguien en un instante. Cuando me negué a matar al hombre, se quitó lentamente el cinturón, mostrándome lo que pasaría si no obedecía. Se lo enrolló en el puño y me miró con gesto amenazante. Esa era la mirada que me echaba cuando estaba a punto de hacerme daño. La sensación me resultaba demasiado familiar. El corazón se me bajó directamente al estómago. Me sentí realmente enferma. ¿De verdad iba a pegarme? ¿Delante de todos esos hombres? Pensé para mis adentros. Ahora, mirando atrás, sí, lo habría hecho. Apreté el gatillo. Le disparé al hombre. Estaba muy asustada. No quería hacerle daño, pero lo hice. Fui egoísta. Podría haber aguantado la paliza, pero no, en su lugar le quité la vida. La bala le atravesó la cabeza. Estaba en estado de shock. No podía mover ni un centímetro de mi cuerpo. El aire a mi alrededor sabía a veneno, un tipo de veneno que me merecía por matar a un inocente. Sentía como si las paredes se me estuvieran acercando. No había nadie a mi lado para ayudarme; estaba solo. Papá me rodeó la cintura con el brazo y me dio la vuelta, sacándome del sótano. Justo cuando pensaba que esta pesadilla había terminado, me llevaba al sótano todos los días. Pero no para matar, para entrenar. Me dejaba allí sola durante diez horas todos los días después de la escuela, con hombres al azar. Me enseñaban a defenderme, pero no de forma normal. Si hacía algo mal, me pegaban. Era como si papá les hubiera dado permiso para tratarme así. Recuerdo el dolor que sentía cada día, tumbado en el suelo del sótano. No quiero volver a sentir eso nunca más, ni deseo ese tipo de sufrimiento a nadie.